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福州城的春雾浓得化不开。
包拯推开窗的那一刻，扑面而来的不是晨风，而是一团湿冷的、黏稠的、像是能用手攥出水来的白。那雾气涌进屋里，带着一股子腥气——是晨露混着青苔、烂叶、还有远处海潮的味道。
他站在窗前，什么都看不见。
平日里这个时候，窗外应该能望见对面屋顶的瓦楞，能望见巷口那棵老槐树的轮廓。可现在，一切都是白的。白得像有人用一层厚厚的棉被，把整个福州城裹了起来。
只有声音能穿透这层白。
远处传来报晓的鼓声。闷闷的，“咚——咚——咚——”，一下一下，像是隔着一堵墙，又像是从很深很深的地底下传上来的。那声音不响亮，却固执地穿透雾气，钻进耳朵里，敲在心上。
包拯的手按在窗框上。木头被夜雾浸得潮湿，触手冰凉。
他没有动。
就那么站着，望着那片什么都看不见的白。
身后传来“笃、笃”的闷响。
是乌木杖点在青石板上的声音。很慢，很稳，一下一下，和远处的鼓声应和着。
公孙策端着一个药炉走进来。炉上的药罐咕嘟咕嘟冒着热气，那声音在寂静的屋里格外清晰。热气升腾，和窗外的雾混在一起，分不清哪是药香，哪是晨雾。
药香钻进鼻子里。苦中带着涩，涩里又透着一丝甘——是黄芪、当归、还有一点甘草的味道。包拯喝了半个月的方子，已经熟悉了这气味。
公孙策把药炉放在案上，用一块湿布垫着手，端起药罐，把褐色的药汁缓缓注入一只白瓷碗里。
“大人，该服药了。”
他的声音很轻，像是怕惊动什么。
包拯没有回头。他只是望着窗外，望着那片白。
“公孙先生，”他忽然开口，“你说，雾……像什么？”
公孙策端着药碗的手顿了一下。他抬起头，也望向窗外。
“像……”他想了想，“像一层纱。把什么都遮住了。”
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